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La classe 16 anonyme

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Celui-là sans visage, bouche ni nez, cervelle étoilée jusque sur sa poitrine, en train de se vider, il n’ira plus au bois, les lauriers sont coupés. Un seul, ou combien sont déjà couchés sur la terre, la balle des blés monte en brume d’or.

Dans la main du diable, p. 905