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La lune

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La nuit de juillet où Armstrong a marché sur la lune, sa mère repassait du linge. En attendant que ça se produise. On a attendu longtemps l’image bleue et lente du poste allumé, l’image presque arrêtée dans la vitesse du déplacement depuis la Lune, freinée à mort. Jamais aucune image n’est venue de si loin, si vite. Alors sa mère a dit, en tenant son très gros ventre : rien ne sera plus comme avant. Elle a fini le repassage.
Merle, p. 33