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Où, alors, avons-nous connu ce noir antérieur ? Non, ce n’est pas le ventre de ma mère. Le ventre de ma mère est à l’Est, encore à l’Est et dans le Nord de plaines nocturnes, sans aucun horizon libre, payse de tourbes, de morne terre éteinte, quelquefois la mer neigeuse d’un champ de sarrasin en fleur, ployant sous la main immense du vent qui a crevé le toit du ciel pour s’incliner vers nous. Mais le vent passe, passe, la nuit se referme, et plus rien dans le ventre de ma mère. Nulle nouvelle pour alimenter ma faim. Est-ce dans le ventre que naissent les images ?
Chambre noire, p. 142